Allí está el viejo
escritor.
Levanta el puro
y espera a que las
palabras sumerjan en él.
Sus abuelos
Baudelaire |
Safo y ‘germanos’
son su guía (muda). Está
allí escribiendo
pero de su tinta nada sale
solamente una sustancia
enriquecida |
como mineral |
y nada ocurre por su cabeza |
vuelve a ser el claro occidente
o el oriente (donde las
jarchas no sirven para nada)
espera
|
espera en medio de la
laguna
y unas libélulas lo corretean sin cesar
mientras abren sus bocas
y encienden los grillos
que de sus orejas
escurren hasta robarse el
punto y coma
(que nadie usa).
Allá está el viejo
escritor.
Nada ocurre
la primera página
acaricia |
las vocales se mueren de envidia
(ojalá y nunca se
vaya dicen)
y si se va ¿qué tanto
harían
entre tanta soga
o arrillo paralelo?
Es que nada le inspiran
las vocales |
las odia sin mesura ni concesión
las odia como los
animales odian al humano
y como se odia el humano
cada vez
que la ola
los
precipita
(y en ese verso se moja por completo el verso
eso no le gustó al poeta)
¿Dónde quedaron las
imágenes de los acantilados
y sus órbitas en piedras?
Y una mujer le quita la
pipa
(con ritmo se desviste)
y comienza a evadir las
suculentas
ondas de la literatura.
‘Pero la literatura no
existe’ afirma el escritor
y sin dedos ni costilla desaparece la mujer
(espejismo cardinal quizás eslabón perdido)
estoy perdido (otra vez dicho)
no soy escritor.
Adentro
aparece una voz
soy
anónimo
anónimo
sí
qué quieres
ayudarte
a qué
a
escribir
no te creo
estás
solo no
eso no te importa
claro: escríbeme escríbeme
No hizo caso.
Entonces el escritor
volvió a la hoja en blanco:
ballenas | arcos y ligamentos
volando sobre la levedad del ser;
ramas | senderos (alquilados) y
perlas
cayendo en la tempestad y
no-salvajismo;
sonajas |
reptiles y manjares
cosiéndose en la espalda
somnolienta;
parlamentos | ocasiones de
contento y lejanías
a la par de la agonía;
épica | mundo-no
mundo y un bolígrafo seco
cantaban en el ombligo de su
paladar…
escríbeme escríbeme
el eco entumido le volvía
a insistir
escríbeme escríbeme
eso hizo:
estoy aquí
no hay nada qué hacer
perros ladran |
las mariposas también |
arriba hay un ataúd emergido por mí |
claveles y metáforas en el modernismo de vivir |
no entiendo lo que pasa |
no me importa |
todo nace todo muere
los inmortales están
cansados de verse el rostro
mientras se limpian sus
gestos (aburridos además)
pero veo en este mundo
un bebé desnudo eternamente desnudo
sueña |
piensa y ríe.
Está en el charco más grande
me acerco
| tiene un letrero |
es el anónimo.
Me acerco |
resbalo y me encuentro con
sus ojitos |
escríbeme escríbeme:
aparecen números y
símbolos |
tengo voces dantescas en
mi cabeza |
soy animal me dejo ir allí |
hay un gran vacío
lo empiezo a llenar con
agua
(y en el vacío
están
todas las formas de escritura
que pudiera conocer)
Se mira…
Allí está el escritor
dormido en la bañera
(en forma fetal y
quemado).
Ese anonimoo..
ResponderEliminar:D
me atraeeee
<3!!!!
aww que bonitos son los blogsss me siento cerca de la gentee.. :D!!
sigue asiii
<3
Gracias, Vitta Delgado, un abrazote, nos leemos por acá ahora :D!
ResponderEliminarMe he llevado una gran alegría al ver que vuelves a publicar un blog. Te voy a incluir en mis sitios recomendados para poder leerte asiduamente como hacía antes. Me ha encantado el poema; En él parece residir un escritor encerrado, angustiado y buscando... buscando...buscando... Un fuerte abrazo,
ResponderEliminarHola mimarzgz, lo sé, tuve unas dificultades, sin embargo ahora escribo en este pequeño espacio. Muchas gracias por el comentario, creo que es parte de la búsqueda de escribir. Abrazotes desde México.
ResponderEliminarEste poema ya lo había leído, es bueno. Creo que lo has corregido. Me da gusto que hayas regresado, porque así podré leerte. A veces entre algunos versos me hacías recordar a Morelli jajaja. Un abrazo, Diana. Te quiero mucho.
ResponderEliminarEste poema ya lo había leído, es bueno. Creo que lo has corregido. Me da gusto que hayas regresado, porque así podré leerte. A veces entre algunos versos me hacías recordar a Morelli jajaja. Un abrazo, Diana. Te quiero mucho.
ResponderEliminarUn gusto compartir la palabra con usted...
ResponderEliminarHola Sr. Tarántula, esperemos seguir leyéndonos. Abrazotes con nuestros tentáculos!
EliminarHola Toñito:
ResponderEliminarQué bueno leerte nuevamente por aquí. Francamente, este poema no tiene cambios ni mucho menos correcciones, de hecho por este me conocen muchos, por eso es el primero. Te quiero mucho y sigamos escribiendo :D!